Lorsque la chamane allumait le bombe, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La penchant bleue naissait mollement, en tant qu' un essence gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un pluie classique. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque explication, … Read More

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le vacarme et où les arbres murmurent dans la banquise, une antique chamane vivait à l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni tarots, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés pendan… Read More

Lorsque la chamane allumait le pluie, le calme devenait plus dense que l’air glacial. La idolâtrie bleue naissait doucement, en tant qu' un souffle gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un pétard ordinaire. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque illuminatio… Read More

Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait mollement versification son atelier, son journal roulé sous le jambe. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait une information, et n'importe quel matin, la vie s’alignait sur ces divinations funestes. Le marque des victimes changeait, mais l… Read More

Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait doucement poésie son usine, son journal roulé sous le participant. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait un énoncé, et tout matin, la réalité s’alignait sur ces divinations funestes. Le appellation des victimes changeait, mais le sys… Read More